Sí, vale, confieso: me encanta Gran Hermano. El Reencuentro. Es el arca de Milá, como ya he escrito. Por un lado es un crossover de ediciones, pero la presencia de Arturo e Indhira como pareja principal lo convierte en otra cosa (quizá peor, pero bueno). Viendo a Bea aconsejando a Indhira tengo una sensación extraña. La legionaria, que hasta hace dos días no conocía a la malagueña, se permite cantarle las cuarenta porque lo sabe todo de ella. Ese "tú sabrás si quieres seguir siendo la que folla en GH" es muy grande. Y la otra la escucha como quien atiende a su amiga de toda la vida.

Dios, es como si yo me metiera en una serie. Sí, ya sé que es una idea ya explotada en La rosa púrpura del Cairo y en Lost in Austen. Pero es que es la fantasía de cualquier teléfilo, mitómano o gilipollas directamente. Ser un miembro más de la familia Bradford, alguna lumbrera contratada en El ala oeste, la hija de Laura Roslin o una prima de los Walker (por parte de madre). Meterte en la trama que conoces perfectamente.

Y esa es la gracia de este Gran Hermano. Y, claro, están cabreados porque ven el protagonismo de Arturo e Indhira y se sienten como si se hubieran metido en su casa (o piensan que ellos creen eso). Todos opinan de ellos y sus circunstancias. Pero Arturo e Indhira sólo se refieren a Los Otros como esos que les caen mal. No conocen, ni les importa, el rollo entre Raquel y Noemí  (Noemí ha llamado "cariño" a Raquel). O entre Bea y Nicky. No digamos entre Ainhoa y Nico. Inciso carnal. Pero hombre de Dios, con esa panza ¿cómo te pones esa camiseta? Si parece Angel de Andrés López en Manos a la obra. Eso sí, hay que reconocerle al italiano fondón (luego está Piero) una de las mejores frases del reencuentro. Ésa cuando saludó a Ainhoa y le dijo "Estamos en el futuro".  Pero para frases, las de Bea, que se va activando poco a poco. Unos ejemplos:

           -“Yo por mi Adrián, descabezo”

           -”¿Sabes lo que me supera a mí? Un décimo premiado. El resto me lo paso por la raja del coño” (a Indhira que le decía que Arturo la superaba)

(A Nicky)

- “Con tu opinión me limpio el culo” (con movimiento explicativo)

• -“No te estoy insultado, te estoy mandando a la mierda”

          - "Tú has salido de un coño y yo he salido de otro coño"

(De Nicky)

-"Con este limar asperezas... una polla"

• -"El Spiderman este.." (en su edición lo llamaba Pumuki)

And last but not least:

“Digan lo que digan, los pelos del culo abrigan”

Yo aquí ya me quedo sin palabras.

Qué mal rollo Calparsoro. Cualquiera de sus miniseries o tv movies te dejan una sensación peor que la que proporciona un chute de Shoah (o ahora de La cinta blanca).  Porque el Holocausto es una cosa del pasado pero toda la mierda que saca Calparsoro es de gente con la que te paras en los mismos semáforos. Inocentes tiene ese rollo entre Alcasser y Hostel que te revuelve las tripas. Acababa de terminar de leer Marilyn y JFK, de François Forestier y ya tenía el cuerpo para ponerme a ver Sonrisas y lágrimas, pero después de Inocentes es que me voy a montar en mi casa un revulsivo Sing-a-long con la película y además me voy a ir a Londres a uno de verdad, que mola mil y levanta el ánimo. Y luego está Álex González, que siempre me parece un cruce entre Andrés Pajares y Pijoaparte, que no sé qué es peor. Pero el pobre me da un poco de lástima porque me imagino los rollazos que le tenía que meter Chenoa.

Estoy viendo a Drew Barrymore recogiendo todos sus premios por Grey Gardens y me alegro. Aunque yo no sabría escoger entre ella y Jessica Lange, que también está magnífica. Veo el maquillaje y, sobre todo, la caracterización de Barrymore como esa loca calva con capucha y me quedo impresionada. Porque de verdad parece una señora mayor. Veo a Jordi Mollà con ese pelo, esa calva y esa barba de artículo de broma en El cónsul de Sodoma y me parto. Pero iba a otra cosa. Hay un momento en Grey Gardens en que Jackie Onassis (ya era Onassis), interpretada por Jeanne Tripplehorn, va a visitar a sus parientes locas que viven entre la mugre en su casa derruida de los Hamptons y las ayuda económicamente. Después de leer Marylin y JFK  con toda la sordidez de Camelot y aledaños, me da la impresión de que la tía y la prima de Jackie eran las personas más normales y saludables de su familia (de la Bouvier, la Kennedy o la Onassis).

El mundo está lleno de gente peculiar. Ahí están Karmele, Terelu o Tony Hernández. Lamentablemente, el ruido karmeliano ha eclipsado a los otros dos. Qué tía, pues no habla de “el túnel negro de la dictadura” o de “fraude cometido contra la ciudadanía”. Y, encima, no contenta con pasear su decaimiento a lo escena final de la marquesa de Merteuil en Las amistades peligrosas (las tetas se las había encorsetado igual), va y repite en La noria. Qué cansina. Hija, ¿pero tú crees que si no tuvieras la plataforma impagable de Sálvame hubieras tenido esos votos? Es como si valoraras que Kiko Hernández es una persona importante porque la gente lo conoce por la calle (y no conoce a Sánchez Ferlosio). Pero quería ir a Terelu, que se estrenó el viernes en Sálvame DeLuxe. ¿Por qué? Pues no sé. Como puso en marcha la máquina de lugares comunes ni siquiera me acuerdo de qué cosas dijo, pero sí me acuerdo de sus brazos. Terelu se parece cada vez más a Gloria Serra en chaparro. Igual que pasa a veces con lo del maquillaje y la caracterización, con lo de los brazos femeninos hay también en España una cierta dejación. Desde luego, y lo he escrito alguna vez a propósito de Michelle Obama, creo que los brazos son las nuevas piernas y no me explico por qué aquí las tías enseñan esos brazos todo mollas como si fueran algo atractivo. Que no digo que haya que lucir los músculos de Holly Hunter o Wendie Malick (o los de Kyra Sedwick, que también está fibrosa) pero también hay vestidos estupendos con mangas al codo. Ah, y lo de Tony Hernández. A las tantas. Escondido. Lo más bizarro que se ha visto en la televisión en mucho tiempo. Vestida de chulapa, cantó La violetera haciendo riguroso playback con una grabación de Sara Montiel (cómo ponía la lengua para “ojaaal”).  Y luego se dejó entrevistar de esa guisa (sólo se quitó el pañuelo y los claveles). Ponerse esto también quita el mal rollo de Calparsoro. Yo me lo he puesto en favoritos.

Vaya por delante que soy fan de Mercedes Milá. Tanto que no me importa que practique mobbing en el plató de Gran Hermano, que riña a Arturo a cada momento (el inseminador despatarrado de Irún), que cante las cuarenta a Nagore (cuando la acusica de Indhira se chivó a la señorita de que la había llamado zorra) o que sea partidista y lo niegue (el otro día le dijo a Iván que tenía debilidad por él cuando el año pasado negaba hecha una hidra que lo prefiriese). O que haga lo que le salga del bolo (leer su blog es fascinante, en la última entrada contaba que iba por el monte, llegó una mujer a caballo y tiró el cigarro que llevaba al verla).

 Ayer tocaba día de tetas y corpiño (de Andrés Sardá). Yo no sé dónde las ha tenido guardadas todos estos años (antes de GH). "Que Dios te guarde esas tetas", le dijo la expulsada Tatiana, cuyo vídeo de los coños fue delirante. Tras la gala me cae mejor la rusa. Pidió perdón a Indhira por dedicarle el polvo con Arturo (y la rencorosa de Indhira con sus morritos le soltó que bueno, que ya lo había pagado al ser expulsada). Le pusieron al infeliz de Toscano con toda la mala baba que ha soltado sobre ella. Nagore, que es muy grande, reveló que se quiere hacer platós enfrentándose a Tatiana. ¿Pero quién quiere ver a alguien tan desagradable como Toscano? ¿Alguien además con ese pelo y esa perilla? El caso es que no parece que vaya a haber platós porque Tatiana dijo que lo quería mucho y que seguía ofreciéndole sus células madre.  El demonio de Tasmania  ruso estaba apaciguado en el plató. Pero sobre todo me cayó bien por ese terrible momento en que se dijo su nombre y tuvo que aguantar a la plomo y sobreactuada de Pilarita, que si somos una familia, que si tal, que si cual, que no había manera de quitársela de encima, que yo no sé qué hace esa señora en la casa. Por supuesto, he encendido todas las velas y varitas de incienso para que gane Ángel y que la semana que viene salga Gerardo. Yo a Saray puedo creérmela pero a Gerardo... Pobre Saray, ya me la veo como en una frase que leí una vez en una demanda de divorcio donde el abogado tuvo el cuajo de escribir de su cliente "tan sola, tan gorda, tan abandonada".

Como no he dicho nada de Muchachada Nui voy a decirlo: Carlos Areces de Aretha Franklin. Creí que me moría de la risa. También con Aníbal Gómez como madre de Whitney Houston. ¿Y ese momento de "Tu madre no ha podido venir porque está sujetándose el sombrero en el maizal al atardecer"?. Aunque sólo fuera por la pieza de Whitney, un gran regreso.

El planteamiento de Los protegidos tenía como referentes reconocidos por sus responsables Los increíbles y Héroes. Pero, almas de cántaro, ¿era necesario el cómic? (me refieron a ese plano que de pronto se hace tebeo, como en la serie de Tim Kring).

En el reparto de gente extraordinaria hay un niño con telequinesia; una niña que lee la mente; otra (desaparecida) que veía el futuro; una adolescente que da la corriente; un joven, que parece mi padre, que se hace invisible (pero de verdad, no como Burt en Enredo) y un añadido que adopta el cuerpo de otros (de un muerto en el primer episodio).

 Luego están los adultos, que carecen de poderes. Antonio Garrido es padre del telequinésico y Angie Cepeda, de la vidente desaparecida (Luz María no tiene poderes pero parece que dinero sí, aunque eso no quede muy claro). Y, como caseros de la vivienda a la que todos se van como si fueran La tribu de los Brady-raritos, Gracia Olayo y Oscar Ladoire. Éstos son como Los Roper. Bueno, ella a veces parece Mildred Roper y a veces la señora Armonía de Alf.  Cerca de la urbanización también hay un bosque para que la niña que lee la mente se adentre y aquello recuerde, y mucho, a una escena de El internado. Creo que se me han gastado los parecidos. Ah, no, cuando la que da la corriente enciende el árbol y ponen esa música de qué guay es la humanidad el conjunto es de anuncio navideño.

Por un lado, es una comedia. Y entonces te preguntas que por qué no han hecho una sitcom (ah, porque estamos en España). Por otro lado, hay misterio, como de Hay alguien ahí y El internado. Razón por la que tiene que ser larga hasta aburrirse. Es que todo resultaba un poco lento. Inciso. En FDF han empezado a poner Urgencias. La pinta de Julianna Margulies (con lo guapa que está ahora en The good wife) es espantosa. Yo creo que se quiso suicidar por esas cejas y ese pelo frito, no por Clooney, que también tenía una pinta como para echar a correr. Pero a lo que iba. Pese al espanto en el estilismo del primer episodio, hay una cosa que asoma desde el minuto uno y es la velocidad, el movimiento, lo trepidante de la narración, todo eso que desde luego Los protegidos no tiene. Que tampoco será necesario, vaya, es que daba la impresión de que sobraban escenas o de que algunas deberían haber sido más cortas.

Pero la serie es bastante resultona. Aunque los malos sean como de tebeo, aunque salga Antonio Garrido y aunque el aspecto físico sea el de una telenovela de posibles (o el de una serie británica de ciencia ficción de los 80 con mejoras técnicas). Pero los niños son estupendos (el telequinésico y, sobre todo, la que lee la mente, que se llama Priscilla Delgado). Y Gracia Olayo también, claro.